В.С.Высоцкому
Не
удержал коней-
порвалась
сбруя
И
коренной не
внял мольбу
твою
Помедленнее,
милый, допою
я
И
постою
чуть-чуть я
на краю
А ты
хрипел,
гвоздём
врезаясь в
уши
Мозоли
в кровь о
струны
натерев
На
три аккорда рвал ты
наши души
И
обнажал до
белой кости
нерв
Сдирал с
себя и влазил
в наши шкуры
И лилась
кровь алA и горячA
На прожитые
жизней
партитуры
От Гамлета
до
магаданского
бича
И
рвя аорту,
бредя от
удушья,
На всю
планету
хрипло
проорал
Спасите
наши души!
Спешите
к нам!
Ты
пел, что зря
пугают нас
тем светом
Мол
оба света
якобы с
дубьём
И
били в кровь
тебя на свете
этом
И
будешь
неудобен ты
на том
Ни в
грязь лицом,
ни
покрасивей
набок
Ведь
ты апостол, а
не остолоп
И
под обрыв
корзина
райских
яблок
А ты
убит без
промаха и в
лоб
И
срезаны
болты, но
нету броду
И не
блестят
браслеты на
руках
И допьяна
черпай свою
свободу
Вот
только, что с
ней делать?
Ты был прав…
В друзья тебя
мильоны
записали
И водку
вместе, но
без понятых
Прости нас
грешных, не
со зла же
врали
Прости и то,
что мы с
тобой на ты.
Февраль 2005